Hace un tiempo leí la primera parte de La Torre Oscura / La Hierba Del Diablo de Stephen King. El cuadro que aparece en los primeros fotogramas de la película "The Mist" está relacionado con uno de los personajes de esta obra. No soy asiduo lector de sus libros, solo he leido 3 de su extensa bibliografía, más, en ellos he encontrado fragmentos que de forma sencilla representan enigmas súper complejos y que motivan preguntas muy interesantes. Este es el caso del siguiente fragmento de La Torre Oscura / La Hierba Del Diablo, una cosmovisión (que es como una mezcla entre el mito de la caverna de Platón con una metafora de Stephen Hawking) sobre lo que es para “el hombre de negro” el universo.

“…..Debes comprender el principio de la realidad; todo nuevo conocimiento conduce siempre a misterios aun mas pavorosos.”

El mayor misterio que presenta el universo no es la vida, sino el Tamaño. El tamaño abarca la vida, y la torre abarca el tamaño. El niño, que se siente a gusto con lo maravilloso, pregunta: ¿Qué hay más allá del cielo, papa? Y el padre le contesta: la oscuridad del espacio. El niño: ¿Qué hay más allá del espacio? El padre: la galaxia. El niño: ¿más allá de la galaxia? El padre: otra galaxia. El niño ¿y mas allá de las demás galaxias? El padre: nadie lo sabe.

¿Lo ves? El tamaño nos derrota. Para el pez, el lago en que vive es el universo. ¿Qué piensa el pez cuando es arrastrado por la boca más allá de los plateados límites de la existencia, hacia “un nuevo universo donde el aire lo sofoca y la luz es una demencia azul? ¿Dónde enormes bípedos sin branquias lo meten en una caja asfixiante y lo cubren de hierbas mojadas para dejarlo morir?

O podríamos tomar la punta de un lápiz y ampliarla. Llegamos así a realizar un descubrimiento que nos aturde: la punta del lápiz no es solida, sino que se compone de átomos que giran y orbitan como un trillón de planetas enloquecidos. Lo que nos parece solido no es en realidad como una floja red, sostenida por la gravitación. Si encogiéramos hasta el tamaño más adecuado, las distancias entre estos átomos se convertirían en leguas, golfos, eones. Y los átomos están a su vez compuestos de núcleos y protones y electrones que giran a su alrededor. Podríamos dar un paso más, hasta las partículas subatómicas. Y luego, ¿Qué? ¿Taquiones? ¿Nada? Claro que no. Todo el universo desmiente la nada, sugerir una conclusión a las cosas es una imposibilidad.

Si calleras hacia el exterior, hacia el límite del universo, ¿encontrarías una cerca y carteles que indicaran CALLEJON SIN SALIDA? No. Quizás encontraras algo duro y redondeado, como el polluelo debe de ver el huevo desde el interior. Y si quebraras esa cascara, ¿Qué gigantesca y torrencial luz brillaría a través de tu agujero en el límite del espacio? ¿Atisbarías acaso por él y descubrirías que todo nuestro universos no es sino un parte de un átomo de una hoja de hierba? ¿Te verías quizás obligado a pensar que al prender fuego a una ramita estas incinerando una eternidad de eternidades? ¿Qué la existencia no se yergue hacia un infinito, sino hacia una infinidad de ellos?

Tal vez hayas visto qué papel desempeña nuestro universo en el plan de las cosas: el de un átomo en una hoja de hierba. ¿Podría ser acaso que todo lo que percibimos, desde el virus infinitesimal hasta la remota nebulosa de la cabeza de caballo, este contenido en una mera hoja de hierba… que quizá solo lleva existiendo uno o dos días de un sistema temporal ajeno? ¿y si esta hoja fuese segada por la hoz? Cuando comenzara a morir, ¿se infiltraría la descomposición en nuestro propio universo y en nuestras propias vidas, volviéndolo todo amarillento, parduzco y marchito? Puede ser que eso ya allá comenzado a suceder. Decimos que el mundo ha cambiado; tal vez lo que queremos decir es que el mundo ha comenzado a secarse.