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Bajo la Lluvia

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Posted on : 8:35 | By : Pensar... | In : , ,

La tierra seguía absorbiendo la lluvia en sorbos gigantes, mientras el pavimento coqueteaba con sus caricias, despojándose de ese calor que a veces escupe a nosotros. Los unísonos noticiarios asqueaban; el televisor es un animal locuaz, blasfemo como una "cuernera". Cuando la energía eléctrica se marchó, en un Santo Domingo donde los apagones no creen en anuncios de adiós protocolares, "la luz", se despidió haciendo unos "amagues", pestañeando a pasos lentos, como parpados de maniquí recién revivido.

Siempre le tuve miedo al poema bajo la lluvia. Me invadía el impulso de encender velas, quemar todos los papeles, hacer una fogata con mis apuntes y respirar el humo para volverlos a escribir, esta vez con menos cursilerías y más sangre.

No hay nada más ingenuo que un poeta asomado a la ventana un día de lluvia, sometiendo las gotas de agua a la matemáticas de sus nostalgias. Por eso, para un poeta es pecado dormir mientras las nubes se revelan. La lluvia es un recital transparente, un placebo para la neurosis, una película de Bergman hecha agua. Sientes tu espíritu unido a la danza de sus vientos, una conjunción inefable entre soledad y hierba, entre tierra y mar, mientras tu estirpe renace bajo los olmos.

Las despedidas dolorosas son bajo la lluvia. Nadie conoce más eficiente camuflaje para las lágrimas. En los días de sol, dicen, llevamos puesto el traje del protocolo social, un caparazón fuerte, eso que llaman carácter o personalidad. Pero que vulnerables somos cuando cantan los ángeles a ritmo de la percusión en caída libre de las gotas de agua; que vulnerables somos.

Les dejo un poema en honor a la lluvia autoría de uno de mis grandes favoritos.

LLUVIA

La lluvia tiene un vago secreto de ternura,
algo de soñolencia resignada y amable,
una música humilde se despierta con ella
que hace vibrar el alma dormida del paisaje.

Es un besar azul que recibe la Tierra,
el mito primitivo que vuelve a realizarse.
El contacto ya frío de cielo y tierra viejos
con una mansedumbre de atardecer constante.

Es la aurora del fruto. La que nos trae las flores
y nos unge de espíritu santo de los mares.
La que derrama vida sobre las sementeras
y en el alma tristeza de lo que no se sabe.

La nostalgia terrible de una vida perdida,
el fatal sentimiento de haber nacido tarde,
o la ilusión inquieta de un mañana imposible
con la inquietud cercana del color de la carne.

El amor se despierta en el gris de su ritmo,
nuestro cielo interior tiene un triunfo de sangre,
pero nuestro optimismo se convierte en tristeza
al contemplar las gotas muertas en los cristales.

Y son las gotas: ojos de infinito que miran
al infinito blanco que les sirvió de madre.

Cada gota de lluvia tiembla en el cristal turbio
y le dejan divinas heridas de diamante.
Son poetas del agua que han visto y que meditan
lo que la muchedumbre de los ríos no sabe.

¡Oh lluvia silenciosa, sin tormentas ni vientos,
lluvia mansa y serena de esquila y luz suave,
lluvia buena y pacifica que eres la verdadera,
la que llorosa y triste sobre las cosas caes!

¡Oh lluvia franciscana que llevas a tus gotas
almas de fuentes claras y humildes manantiales!
Cuando sobre los campos desciendes lentamente
las rosas de mi pecho con tus sonidos abres.

El canto primitivo que dices al silencio
y la historia sonora que cuentas al ramaje
los comenta llorando mi corazón desierto
en un negro y profundo pentagrama sin clave.

Mi alma tiene tristeza de la lluvia serena,
tristeza resignada de cosa irrealizable,
tengo en el horizonte un lucero encendido
y el corazón me impide que corra a contemplarte.

¡Oh lluvia silenciosa que los árboles aman
y eres sobre el piano dulzura emocionante;
das al alma las mismas nieblas y resonancias
que pones en el alma dormida del paisaje!

Federico García Lorca

Historias, Historias, Tú Historia...

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Posted on : 10:57 | By : Pensar... | In : , , , , ,

Al final volvemos al principio. Después de tanto leer, tomar talleres, criticar, debatir, parir ideas, sentirse dios por segundos, decepcionarte rápidamente, compartir con genios, compartir con tontos, pensar que estas a punto de descubrir el secreto, cumplir con la odisea para que el oráculo despierte tu creatividad, y al llegar a la meta, como si por primera vez apretaras el cinturón negro que te acabas de “ganar” los maestros te dicen; no hay secretos, “solo se trata de una historia que contar”. Y parece ser cierto.

Si estas interesado en iniciarte en producción de cine o literatura e imaginas que estas artes son muy complejas y solo pueden ser ejercidas por nerdos, superdotados y artistas con un “toque divino”, y tú eres el/la chic@ que las clases de letras o educación artística le parecían secciones en Guantánamo, o el/la chic@ R (no de rebelde sino de reprobado), te presento a unos señores que han salvado tu sueño, o por lo menos le pegan una bofetada a tu pereza invitándote a crear historias.

Tom Lutz, profesor de escritura creativa en Stanford University, Kenneth Kokin, productor con diez años de experiencia en Hollywood (The Usual Suspects, The Way of the Gun) y Mark Haskell Smith, guionista y catedrático de la Universidad de Nebraska (A Partilha, Playing God), afirmaron ayer en el taller titulado “Escritura creativa: del libro al guión”, celebrado en el 2do Festival de Cine Global Dominicano, “al final solo se trata de contar una buena historia”, como respuesta a todas las preguntas referentes a la forma de hacer guiones de cine, hechas por el público presente.

Entre escritores frustrados, estudiantes de lenguas filosas, poetas y cinéfilos (¿yo?), y uno que otro personaje de esta novela viva llamada República Dominicana, se dieron cita para escuchar consejos y anécdotas basados en la experiencia de estas tres figuras del cine gringo.

“El cine tiene muchos aspectos técnicos y económicos que deben ser considerados a la hora de hacer o adaptar un guión, pero lo que importa al final es hacer una buena historia”, aseguró Kenneth Kokin, quien fue secundado por los dos restantes panelistas, quienes con palabras diferentes llegaron a la misma conclusión.

Aquellas palabras las acoplé a una frase que dijo el escritor Santiago Gamboa en uno de los paneles en que participó en la Feria Internacional del Libro 2008: Uno debe serle fiel a sus personajes, con aquella rigurosidad y coherencia que advertía Hemingway, pues los personajes son las raíces de las historias.

Tal parece que la técnica, que no fue menospreciada en las citas antes mencionadas (como a simple vista puede parecer), sino, colocada por debajo de la práctica creativa de crear ficción, no es más que las distintas formas de forjar, ejecutar y enriquecer una obra artística.


*Nota:
una historia que les regalo para que la trabajen es sobre un bloguer que por aburrimiento nocturno, por ser cómplice de la madrugada, por capricho de su karma, o por quien sabe, escribe lo que vive para revivirlo.

Majestuosa Sencillez

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Posted on : 20:57 | By : Pensar... | In : , ,


La Amante

Esta es mi ventana. En este instante,

con tanta suavidad, he despertado.

Creía estar flotando.

¿Hasta dónde, mi vida?

¿Dónde empieza la noche?


Podría pensar que en torno

Todo es yo todavía;

transparente cual la profundidad

oscurecida, muda, de un cristal.


Podría alcanzar en mí

incluso las estrellas; tan grande me parece

mi corazón; con cuanto gusto

él soltarِía de nuevo


a aquel que yo empecé, quizás, a amar,

y quizá a retener.

Extraño, y como nunca definido,

me mira mi destino.


Por qué será que estoy

bajo esta infinitud,

perfumada cual prado,

movida acá y allá,


llamando, y temerosa al mismo tiempo

de que alguien oiga mi llamada

y sea destinada

a perecer en Otro.

Rainer Maria Rilke

Jean-Marie Gustave Le Clézio; premio Nobel de Literatura 2008

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Posted on : 21:20 | By : Pensar... | In : , , ,


La Academia Sueca ha elegido al francés Le Clézio como ganador del Nobel de literatura. Merecedor del premio Renaudot, el más importante de las letras francesas, ha sido calificado como “el mejor escritor vivo de la Francia de Hoy”.

Han sido traducidos al español sus textos "El Africano" (2007), "Diego y Frida: una gran historia de amor en tiempos de la revolución" (2002), "El pez dorado" (1999), "La cuarentena" (1998), "El atestado" (1994), "Onitsha" (1992), "Desierto" (1991), "Viaje a Rodrigues" (1987), "El buscador de oro" (1987) y "La Guerra" (1972).


Les dejo un fragmento de su obra Urania, disfrútenlo.



Urania


Era la guerra. Aparte de mi abuelo Julien, no había ningún hombre en casa. Mi madre era una mujer de cabellos muy negros, la piel del color del ámbar, unos ojos grandes bordeados de pestañas que parecían un dibujo al carbón. Ella pasaba mucho tiempo al sol, me acuerdo de la piel de sus piernas, brillante sobre las tibias, por las que me gustaba deslizar los dedos.

No teníamos gran cosa que comer. Las noticias que nos llegaban eran muy alarmantes. Sin embargo, conservo de mi madre en aquella época el recuerdo de una mujer alegre y despreocupada, que tocaba melodías en la guitarra y cantaba. Le gustaba leer también, y es de ella de quien he heredado la convicción de que la realidad es un secreto, de que es soñando como se está cerca del mundo.

Mi abuela paterna era muy distinta. Era una mujer del norte, de los alrededores de Compiègne o de Amiens, de un largo linaje de campesinos cerrados y autoritarios. Se llamaba Germaine Bailet, y ese nombre contenía todo lo que ella era, avara, terca, voluntariosa.

Era muy joven cuando se casó con mi abuelo, un hombre de otra época, un ex profesor de geografía que había dimitido para consagrarse al estudio del espiritismo. Se aislaba en su escritorio a fumar cigarrillo tras cigarrillo de tabaco negro, leyendo a Swedenborg. Jamás hablaba de eso. Salvo una vez, cuando al verme leer una novela de Stevenson había dicho en un todo definitivo: "Harías mejor en leer tu Biblia". Su contribución a mi crianza se detuvo allí.

Mi madre tenía un nombre único. Un nombre dulce y ligero, que evocaba su isla, y que se llevaba bien con su risa, sus canciones y su guitarra. Se llamaba Rosalba.

La guerra, es cuando se tiene hambre y frío. ¿Siempre hace más frío mientras duran las guerras? Mi abuela Germaine sostenía que las dos guerras que ella había conocido, la primera, la "Grande", y la otra, la "cochina guerra", habían estado marcadas las dos por veranos tórridos, seguidos de inviernos de espanto. Ella contaba que en el verano de 1914, en su pueblo, las alondras cantaban: "¡Este estío, este estío!" Y no fue hasta el día en que fijaron los carteles con la orden de movilización, a mediados de agosto, que los campesinos comprendieron. Mi abuela no había hablado de pájaros que cantaran en el verano de 1939. Pero contaba que mi padre había partido en medio de una tormenta. Había besado a su mujer y a su hijo, se había alzado el cuello bajo la lluvia, y no había regresado jamás.

En la montaña hacía frío a partir de octubre. Llovía todas las noches. Los arroyos corrían por el centro de las calles, haciendo una música triste. Había cuervos en los campos de papas, mantenían una suerte de reuniones, sus graznidos colmaban el cielo vacío.

Vivíamos en el primer piso de una vieja casa de piedra, a la salida del pueblo. La planta baja estaba compuesta por una gran pieza vacía que antaño había servido de depósito, y cuyas ventanas fueron tapiadas por orden de la Kommandantur.

Es el olor de aquel tiempo lo que yo no puedo olvidar. Una mezcla de humo, de moho, un olor a castañas y a repollos, un algo de frío, de inquietante. La vida pasa, uno corre aventuras, se olvida. Pero el olor permanece, a veces resurge, en el momento en que uno menos lo espera, y con él regresan los recuerdos, la longitud del tiempo de la infancia, del tiempo de la guerra.

La falta de dinero. ¿Cómo la adivina un niño de cuatro, cinco años? Mi abuela Germaine hablaba de eso algunas tardes, mientras yo me dormía a medias sobre mi plato vacío.

"¿Cómo vamos a hacer? Hace falta leche, legumbres, todo cuesta caro". No es dinero lo que falta, sino tiempo. Los medios para no pensar más en el tiempo, para no tener miedo del día que se acaba, del día que recomienza.

Junot en la BBC

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Posted on : 21:19 | By : Pensar... | In : , ,


Hace solo unos días Bryce Echenique protagonizó la sección Estudio Abierto del portal de la BBC en español, la cual consiste en el envio de preguntas a una personalidad, con respuestas publicadas en una próxima edición. Me alegró ver que este tan influyente medio cediera espacio a la literatura de forma periodica.

Hoy descubro que Junot Díaz es el escogido en esta ocasión.

Todas las preguntas no son públicadas, apenas unas pocas seleccionadas, pero para quienes tengan curiosidades sobre el autor esta es otra oportunidad de contacto.

Cada conquista de Junot es un triunfo del país, como todo éxito de cualquier dominicano. Ojalá su carrera siga en aumento y todo esto no sea una fiebre post-Pulitzer, premio que definitivamente le cambió la vida.

Enlace aquí.

Antes Que Mueras... Libro.

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Posted on : 21:59 | By : Pensar... | In : , ,



Siento que te vayas amigo, aunque dudo que te dejen ir tus fieles, dudo ser el único que busca tu calidez y tu consejo, pero estos hombres modernos, ajenos a tí y aún creen todo saberlo, dicen que tu muerte es irrevocable. Sí, cada vez que leo por los papeles virtuales nuevas noticias sobre avances tecnológicos, la informática se place en presentar tu obituario a destiempo. Yo no les creo. Te siento tan mío como el calor del primer abrazo al descubierto, de ojitos cerrados y cielo abierto. Aún te veo ansioso en un librero a la espera de la prima caricia que nos hace victimas y cómplices.

Es la portada tu rostro… las palabras tu alma y más allá un silencio, silencio que nos vuelve conyugues de espacios donde las piernas de Neil Armstrong no llegarán, donde todo es la inmensidad, la fantasía de contemplar a través de tus ojos.

Antes que mueras libro permite que esta elegía apunte también mi nombre, que es una sustancia vagabunda entre tus oraciones, refugiada en tus abecedarios, profanando cada caligrafía, dando nuevos sustantivos al amor, permite que en tu sepelio yo sea el polvo que te abrace y se funda en lo que siempre será.

Antes que mueras amigo...

Los abismos solo se acceden por tus puertas… y antes que mueras entraré al jamás.

La Ventana Global....El Surgimiento Del Ciberespacio: La Palabra Y La Realidad

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Posted on : 21:21 | By : Pensar... | In : , , ,


El Surgimiento Del Ciberespacio: La Palabra Y La Realidad HANS J. KLEINSTEUBER

Este es un interesante capítulo del libro “La Ventana Global”, una seria investigación sobre el fenómeno internet entre otros temas de comunicación global, coordinado por José Vidal Beneyto, y el capitulo a tratar esta escrito por Hans J. Kleinsteuber.

Según el texto, el establecimiento de una línea histórica sobre la estrecha línea de discernimiento de la imaginación y la “realidad” nos facilita entender cual es el origen de que haya tanta afinidad e interés receptivo hacia las nuevas propuestas tecnológicas que sirven como “expansión” para la imaginación humana.

Sintetizando lo comprendido, ya que siempre hubo una mezcla entre lo real y lo imaginario no es de sorprendernos que al limitarnos en la carrera por la conquista del espacio cósmico, por razones tecnológicas o de maduración científica, creemos un nuevo “espacio de conquista”, reconocido con el tecnicismo de ciberespacio.

Según el autor lo ficticio que mezclo siempre lo real de algo imaginario encarna la conducta de los monjes cartógrafos, los cuales, en “expediciones de escritorio”, aun sin salir más allá de los monasterios, imaginaban, según testigos viajeros de todo el mundo, los límites físicos “reales” de los lugares visitados por sus fuentes, y aun con todas estas limitaciones se arriesgaban a precisar formas geográficas de la tierra.

Estas construcciones imaginarias quizás sean el antecedente más similar al consumidor del ciberespacio o cibernauta. La proximidad a lo real, a lo tangible, en un espacio apoyado por la multimedia, millones de imágenes, y que promete nuevos “lugares”, renovando su promesa con una supuesta libertad de ver solo lo que quieres ver, llegar sin límites de tiempo a donde quieras llegar, a mi entender, el autor propone la existencia de un fenómeno fundamentado en una sustitución de una experiencia física real, vitalizada por un deseo innato de superación, progreso, conquista, que es común en todas las culturas humanas a través de la historia, y que hoy con el Homo Videns, se confirma por medio del ciberespacio.

La invención de seres extraños por los cartógrafos antiguos y las expediciones de diferentes tribus nómadas de la antigüedad son una evidencia de que este mundo mezclado de fantasía y realidad es muy antiguo.

En la frase “la imaginación es conquistadora del espacio al menos en la misma medida que la realidad” se puede concluir que nuestra percepción del espacio no está limitada por nuestros sentidos, si no, que hay una relación intima entre lo que imaginamos con eso que llamamos “realidad”, y que esta imaginación tienen un potencial igual de aprehensión consiente en la mente del ser humano poseyendo la misma fuerza que la realidad.

La transformación de la estructura de la sociedad humana-física del ciberespacio, presentado como un lugar de igualdad y libertad, de cierta forma es una quimera tentadora para todos aquellos que no han podido consumir sus deseos en el mundo real, para los cuales el ciberespacio seria como una nueva oportunidad de superación del aislamiento y a la integración global.

Es lógico que si este “nuevo mundo” será habitado por los mismo seres humanos que somos en la tierra, se presenten situaciones parecidas a la realidad, tal es el caso citado por el autor sobre los asentamientos. La inclusión de la “residencia digital” como un hogar donde se invitan amigos, donde se comparten ideas, vivencias, y hasta en donde se sale a pasear, presenta un desarrollo del hombre virtual con muchas similitudes al hombre real.

A mi entender el capitulo ha sido tratado de forma descriptiva, y noto una ausencia de sugerencias de superación a problemas que el mismo aborda, no obstante es un adelanto a un fenómeno que será más común en un futuro no muy lejano y que pronto arropara a gran escala a los habitantes de países en subdesarrollo como el nuestro en donde ya la epidemia del Homo Videns ha comenzado.

Una Frase...

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Posted on : 21:12 | By : Pensar... | In : ,


E=MC²

" El arte de gobernar es la organización de la idolatría"
George Bernard Shaw


* No tengo nada contra "Obama", me parece la mejor opción aunque sobreestimada, solo me estoy divirtiendo mucho escuchando los argumentos de sus seguidores. Al fin y al cabo la politica es una extensión de la religión solo que sus dioses caducan.

Poeta si nos miraras en la distancia…

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Posted on : 12:06 | By : Pensar... | In : , , , , ,

Quien dijo que la muerte es el adiós eterno no conocía unos seres extraños, humanos pero de otra especie, con manos que parecen que arropan toda la fisonomía de la tierra… se han hecho eternos, sus “muertes” marcan el inicio de una nueva vida, no un adiós, más bien un abrazo a nosotros los mortales; su regalo perpetuo… sus palabras.

Nadie puede decir que Neruda no vive en las calles de Santiago y que se sienta en un banco del parquecito aquel, donde la ternura emula una tarde, o en Parral su silueta es alguna sombra de un árbol; ni usted ni yo podemos decir “no es así”.

Como saber si con la vida que llevamos unos cuantos no somos personajes de Cortázar, compruébeme usted que yo no estuve en la “Autopista Del sur”, que no le robe un beso a la “muchacha del Dauphine”, o que no conocí a “Oliveira” en él “Club de la Serpiente”.

Demuestre que es mentira que la voz de Juan Bosch no le lame la oreja a nuestros cuentistas… ¿no lo sabía?

El alma de los escritores es el español y, hoy está más vivo que nunca pese a tantos ataques, en cada boca hispanoparlante vive Cervantes, cada escritor es un embajador de la palabra, las palabras son la vida, fíjate que concibes la vida como una palabra (en sentido metafórico), como diría Neruda “Salimos perdiendo… Salimos ganando…Se llevaron el oro y nos dejaron el oro… Se lo llevaron todo y nos dejaron todo… Nos dejaron las palabras.”

Valga esta entrada como un homenaje a la lengua española y sus fieles guardianes (no me refiero a la RAE), aquellos escritores que han hecho del español un idioma más vivo y rico.

Dejo aquí el pasaporte a la eternidad de un reciente eterno, Jaime Sabines con música de Alejandro Filio en su honor…


AMOR MÍO, MI AMOR, AMOR HALLADO...

Amor mío, mi amor, amor hallado
de pronto en la ostra de la muerte.
Quiero comer contigo, estar, amar contigo,
quiero tocarte, verte.

Me lo digo, lo dicen en mi cuerpo
los hilos de mi sangre acostumbrada,
lo dice este dolor y mis zapatos
y mi boca y mi almohada.

Te quiero, amor, amor absurdamente,
tontamente, perdido, iluminado,
soñando rosas e inventando estrellas
y diciéndote adiós yendo a tu lado.

Te quiero desde el poste de la esquina,
desde la alfombra de ese cuarto a solas,
en las sábanas tibias de tu cuerpo
donde se duerme un agua de amapolas.

Cabellera del aire desvelado,
río de noche, platanar oscuro,
colmena ciega, amor desenterrado,

voy a seguir tus pasos hacia arriba,
de tus pies a tu muslo y tu costado.

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DESPUÉS DE TODO...

Después de todo -pero después de todo-
sólo se trata de acostarse juntos,
se trata de la carne,
de los cuerpos desnudos,
lámpara de la muerte en el mundo.

Gloria degollada, sobreviviente
del tiempo sordomudo,
mezquina paga de los que mueren juntos.

A la miseria del placer, eternidad,
condenaste la búsqueda, al injusto
fracaso encadenaste sed,
clavaste el corazón a un muro.

Se trata de mi cuerpo al que bendigo,
contra el que lucho,
el que ha de darme todo
en un silencio robusto
y el que se muere y mata a menudo.

Soledad, márcame con tu pie desnudo,
aprieta mi corazón como las uvas
y lléname la boca con su licor maduro.

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EL DÍA

Amanecí sin ella.
Apenas si se mueve.
Recuerda.

(Mis ojos, mas delgados, la sueñan.)

¿Qué fácil es la ausencia?

En las hojas del tiempo
esa gota del día
resbala, tiembla.

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ES LA SOMBRA DEL AGUA.

Es la sombra del agua
y el eco de un suspiro,
rastro de una mirada,
memoria de una ausencia,
desnudo de mujer detrás de un vidrio.

Está encerrada, muerta -dedo
del corazón, ella es tu anillo-,
distante del misterio,
fácil como un niño.

Gotas de luz llenaron
ojos vacíos,
y un cuerpo de hojas y alas
se fue al rocío.

Tómala con los ojos,
llénala ahora, amor mío.
Es tuya como de nadie,
tuya como el suicidio.

Piedras que hundí en el aire,
maderas que ahogué en el río,
ved mi corazón flotando
sobre su cuerpo sencillo.

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TU NOMBRE

Trato de escribir en la oscuridad tu nombre.
Trato de escribir que te amo.
Trato de decir a oscuras todo esto.
No quiero que nadie se entere,
que nadie me mire a las tres de la mañana
paseando de un lado a otro de la estancia,
loco, lleno de ti, enamorado.
Iluminado, ciego, lleno de ti, derramándote.
Digo tu nombre con todo el silencio de la noche,
lo grita mi corazón amordazado.
Repito tu nombre, vuelvo a decirlo,
lo digo incansablemente,
y estoy seguro que habrá de amanecer.

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NO ES QUE MUERA DE AMOR, MUERO DE TI....

No es que muera de amor, muero de ti.
Muero de ti, amor, de amor de ti,
de urgencia mía de mi piel de ti,
de mi alma, de ti y de mi boca
y del insoportable que yo soy sin ti.

Muero de ti y de mi, muero de ambos,
de nosotros, de ese,
desgarrado, partido,
me muero, te muero, lo morimos.

Morimos en mi cuarto en que estoy solo,
en mi cama en que faltas,
en la calle donde mi brazo va vacío,
en el cine y los parques, los tranvías,
los lugares donde mi hombro
acostumbra tu cabeza
y mi mano tu mano
y todo yo te sé como yo mismo.

Morimos en el sitio que le he prestado al aire
para que estés fuera de mí,
y en el lugar en que el aire se acaba
cuando te echo mi piel encima
y nos conocemos en nosotros,
separados del mundo, dichosa, penetrada,
y cierto , interminable.

Morimos, lo sabemos, lo ignoran, nos morimos
entre los dos, ahora, separados,
del uno al otro, diariamente,
cayéndonos en múltiples estatuas,
en gestos que no vemos,
en nuestras manos que nos necesitan.

Nos morimos, amor, muero en tu vientre
que no muerdo ni beso,
en tus muslos dulcísimos y vivos,
en tu carne sin fin, muero de máscaras,
de triángulos oscuros e incesantes.
Muero de mi cuerpo y de tu cuerpo,
de nuestra muerte ,amor, muero, morimos.
En el pozo de amor a todas horas,
inconsolable, a gritos,
dentro de mi, quiero decir, te llamo,
te llaman los que nacen, los que vienen
de atrás, de ti, los que a ti llegan.
Nos morimos, amor, y nada hacemos
sino morirnos más, hora tras hora,
y escribirnos y hablarnos y morirnos.


*poemas tomados de amediavoz excelente pagina de poesía

Chimpancés maestros en Harvard

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Posted on : 0:10 | By : Pensar... | In : , ,

Qué tal si usted abriera un periódico, encienda la tv, escuche en la radio o entra en algún portar informativo y se encontrara con este titular, ¿se sorprendiera?, ¿le parece una locura?... Averigüemos si lo es.

Un grupo de científicos especialistas en neurociencias cognitivas, biólogos y genetistas de diferentes partes del mundo están tratando de demostrar el porqué los chimpancés necesitan una “distinción” como especie, exhortando a suprimir la tendencia humana al “antropocentrismo”.

Entre los investigadores que destacan están el equipo del Centro para la Neurociencia Cognitiva y el Departamento de Psicología y Ciencias del Cerebro de la Universidad de Duke y Tetsuro Matsuyama y equipo, del Instituto de Investigaciones de Primates de la Universidad de Tokio. Los investigadores de Duke indican que sus descubrimientos sobre la percepción numérica en los chimpancés son realmente un concepto abstracto y no una simple función de un sentido en particular, en otras palabras que los monos tienen capacidad de abstracción y/o comprensión de conceptos. Tetsuro Matsuyama y su equipo de la Universidad de Tokio descubrieron lo siguiente….




Veamos la opinión de un medio mas serio...




Ahora comencemos el análisis
  1. ¿Qué es inteligencia?, ¿es lo mismo que archivo y memoria?
  2. ¿La inteligencia avanzada no irían de la mano con el lenguaje tal y como lo señala en parte este documental y no como sostiene Elizabeth Brannon?

Horace Barlow de la Universidad de Cambridge define la inteligencia como “la capacidad de hacer suposiciones que descubren un orden subyacente y nuevo para el individuo". ¿Es esto lo que hemos visto en los chimpancés?, ¿este descubrimiento ha sido autónomo o inducido?, ¿Qué tan lejos esta del condicionamiento clásico de Pavlov? …

La lengua no es la envoltura del pensamiento,
es el pensamiento mismo.

Miguel Hunamuno.

Chomsky, lingüista estadounidense (aunque más famoso por su postura política) establece que el cerebro humano tiene un “circuito” especializado para la sintaxis, y que este circuito es innato, muy parecido a la “exclusividad” con que tilda Saussure el lenguaje, “como una capacidad exclusivamente humana”, que no debe confundirse nunca con la lengua.

¿No es el lenguaje la mejor evidencia de los dotes intelectuales de los humanos como especie?, ¿alguna otra especie lo posee?, ¿Quién le enseño estos “saberes” a los monos, otros monos, o entrenadores lingüistas y/o científicos con años en esos menesteres?

los unicos hombres parecidos al mono que conozco son..



El lado oscuro de los héroes del cine

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Posted on : 7:55 | By : Pensar... | In : , ,


Este es el subtitulo del libro “El Cine En El Diván” de Teodora Liébana, un interesantísimo libro que estudia los personajes y tramas de celebres películas desde una perspectiva psicoanalítica. Dividido en cuatro partes, la 1ra. Los orígenes: Narciso y el espejo, la 2da. El Complejo de Edipo, la 3ra parte Los Sufrimientos del Amor y por ultimo la 4ta. El Sexo y la Muerte, reúnen un inventario de sentimientos y aspectos de la personalidad humana que encarnan los míticos personajes del cine.

Esta es un fragmento perteneciente a “El Sexo y la Muerte” en su capitulo “el sadismo” dedicado a “La Naranja Mecánica” de Kubrick.

La Naranja Mecánica

Para el joven Alex (Malcolm Mcdowell), la manera de pasárselo bien es produciendo un daño en otros, como forma de demostrar que domina la situación y que los demás no tienen mas remedio que someterse a su voluntad. Incluso con sus colegas es así puesto que también se impone a ellos por la fuerza de la violencia, demostrando quien es el jefe.

Se diría que Alex se divierte colocando a sus victimas en situaciones de indefensión, en una clara situación de inferioridad y descargando su violencia sobre ellas con la ayuda de las drogas. Alex es un hijo que tiene atemorizado a sus propios padres, unos padres que no han ejercido ningún control sobre él. Creen en lo que les dice sin comprobarlo y sin sospechar nada, a pesar de que pesa sobre él la amenaza del correccional o la cárcel. Pero el no teme a nadie, no hay ningún tipo de autoridad sobre él, no respeta ni admira nada ni a nadie salvo la música de Beethoven, en concreto la novena sinfonía. Todo lo demás se lo salta a la torera, demostrando con ello el fracaso de la interiorización de las prohibiciones que atienden a las normas sociales. Lo mismo apalea ancianos borrachos que viola mujeres ante sus maridos, que deja paralítico a quien ha dado una paliza. Todo con un cuidadoso refinamiento y cálculo para no ser acusado de asesinato si la policía le detuviera. Hasta que un día ese cálculo falla y mata a una mujer. Entra en la cárcel y entonces empieza a entender lo que es estar en el otro lado por que toda la fuerza física que antes empleaba para reducir sus victimas, esta ahora para reducirle a él, todo el control que antes ejercía, lo ejerce ahora con él el aparato del Estado, el poder, privándole de libertad: ahora, el sadismo, el acoso sexual y las violencias las sufre él. Pero no por ello renuncia a sus fantasías que siguen siendo ultraviolentas.

Si sádica es su conducta, también lo es el tratamiento al que es sometido por las autoridades carcelarias, pues, para curarle de su comportamiento violento, le someten a una terapia para extinguir su conducta violenta. Para ello, le hacen contemplar escenas violentas sin que pueda cerrar los ojos. De esta manera, se queda sin la protección natural de la que disponemos para protegernos de las imágenes que nos hacen daño psicológico. Si alguna vez sobrepasamos el nivel de lo que podemos soportar, es el cuerpo el que reacciona de una manera primaria con las nauseas y el vomito, que sirven para expulsar lo que nos hace daño en la mente y expresar nuestro rechazo.


Sin embargo, este mecanismo de defensa no lo posee Alex y lo demuestra no solo no condenándolo sino disfrutando con tales imágenes. La angustia que no le provocan de forma natural, se la proporciona un medicamento que le inyectan, produciéndole nauseas y mareos. Esta situación de angustia queda asociada a la contemplación de las imágenes violentas, reproduciéndose mas tarde cada vez que Alex vive una situación de violencia. Como la música de la novena sinfonía suena mientras pasan las imágenes, también queda asociada a este proceso, produciendo los mismos efectos.

Alex queda incapacitado para realizar actos violentos y el tratamiento se considera un éxito pero ahora tampoco puede usar la violencia para defenderse si lo atacan, pues esta es la doble función que tiene la violencia en el ser humano.

Nos defendemos y atacamos fabricando el mismo tipo de respuesta, pero no toda la violencia esta al servicio del disfrute sádico. Por eso la cura del sádico tendría que ir encaminada a la reconducción de su pulsión agresiva y sexual para lograr que esa pulsión funcione con arreglo a las normas. Esto incluye, no solo obedecer las leyes sociales sino también aquellas que sirven para tener un funcionamiento mental en el que la prohibición del asesinato sea el límite a la violencia y la prohibición del incesto, el de la sexualidad.

En algún punto del camino del desarrollo de Alex, la pulsión sexual se puso al servicio de la pulsión agresiva, produciendo un sádico.

Historia de Estados Unidos

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Posted on : 10:48 | By : Pensar... | In : , ,

Es polémico, franco, innovador, exitoso, hipercrítico, contracorriente, gringo, anti-bush, es Michael Moore. En Bowling for Columbine, critica lo que para él es la razón por la cual USA es un país tan violento. La posesión armas por civiles parece que los hace mas prospensos al síndrome amok.

Este es un fragmento de Bowling For Columbine, que aunque parece un tanto jocoso dice mucho sobre la “Historia de Estados Unidos”


El verdadero sentido de la “actualización”

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Posted on : 22:29 | By : Pensar... | In : , ,


Vivimos en un mundo donde el factor “velocidad” es la magnitud principal de eso que se conoce como desarrollo o “progreso” en cualquier campo social y científico. La tecnología avanza a escalas impresionantes con intervalos cada vez más estrechos entre una innovación y otra. La medicina, la física y la astronomía se apuntan cada año nuevos conocimientos, refutando algunos viejos, eliminando mitos, entonces: ¿Por qué la permanencia de métodos obsoletos, miopes, ejecutados a través de la segmentación de conocimientos no comprobados, establecidos como verdades por “autoridades” del saber en base una especulación no sustentable científicamente?


Esta dilación es evidente más que en cualquier otro campo intelectual en el estudio de las ciencias sociales, acentuado en las ciencias políticas. La radical formación marxista de muchos de nuestros maestros de ciencias sociales no les ha permitido a la mayoría avanzar dentro de lo que es su perspectiva y/o explicación sobre los fenómenos sociológicos que afectan nuestro mundo de hoy.


Si bien es cierto que Marx y su lucha de clases tienen una cuota de vigencia es más cierto que este modelo está entrando en una etapa de desuso, por la superación en términos de precisión y verificación experimental de otros modelos que, no descartando 100% el marxista, le suman los nuevos descubrimientos neurológicos, psicológicos y genéticos concluyendo en un protocolo de investigación sociológica más avanzado, menos determinista, con apertura a una investigación más profunda y técnica.


Llama la atención esta resistencia a la actualización que incluye igual a filósofos, abogados, pedagogos, teóricos de la comunicación, historiadores, antropólogos y un sin número de ilustrados humanistas que tras un letargo didáctico de lo “actual”, pecan en muchas de sus conclusiones por ignorantes, sino, reinventan la rueda.

¿Quién es Ernesto “Che” Guevara?

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Posted on : 23:33 | By : Pensar... | In : , ,

A pesar de su fama, contradictoriamente pocos conocen su historia, aunque su rostro, víctima de la contracultura, es tan famoso como el de algún artista de moda. Tiene millares de seguidores, muchos detractores, y aun su latidos son unísonos a los de corazones jóvenes en toda Latinoamérica, en donde sus ideales, son el código moral del revolucionario, no solo el de las armas, sino, el vehemente crédulo de utopías que salvaguardan las almas más nobles de nuestro pueblo.

Pero ¿Quién es este señor de pelo largo, bien parecido, que parece un amuleto comunista?

Muchos se atrevieron a definirlo. Una de las posturas más interesantes es la del francés, filósofo existencialista Jean Paul Sartre, quien tras entrevistarlo, lo definió como “el ser humano más completo de nuestra época”, palabras de mucho peso viniendo de alguien con la reputación de Sartre, uno de los hombres más coherentes e influyentes del pensamiento occidental moderno.

Rodolfo Walsh, icono de la prensa latina, decía que sentía ante su presencia “sólo podría precisar en este momento que sus ojos mostraban enseguida el hombre poseído por una causa y que ese hombre era un ser superior”.


Álvaro Vargas Llosa, hijo del célebre escritor Mario Vargas Llosa, dice: “No sorprende, desde luego, que el cuerpo del Che Guevara sea un mito. Todo lo relacionado con este santo moderno es un mito: su amor por la justicia, sus disposiciones románticas, su bondad. Lo cierto es que ejecutó a cientos de personas, arruinó la economía cubana, intentó convertir a Cuba en una potencia nuclear y ayudó a instaurar muchas dictaduras militares en América Latina por reacción contra las guerrillas que inspiró en los años 60 y 70”.


La opinión de un grupo convivió con él en la Sierra Maestra es la siguiente:




Este video en particular ha provocado mucha polémica sobre la verdadera personalidad de Guevara. Le tengo miedo a los videos históricos y/o documentales, registro audiovisual del pasado reciente. Les temo a la versión de Hiroshima y Auschwitz de la BBC, al documental “la revolución no será transmitida” sobre el golpe contra Chávez del 2002 y aun me aterrorice mas con este film “Che Guevara Anatomía de un mito” que tilda al líder revolucionario como carnicero, torpe, orgulloso, racista y todos los adjetivos negativos que se le puedan sumar a la persona que usted mas odie. Le tengo miedo a los videos porque las imágenes son tan susceptibles al uso alterado, que una simple foto con voz en off persuasiva convencen y confunde con velocidad extraordinaria. Le tengo miedo porque generalmente quienes ven estos videos nunca, en su mayoría, han leido un libro sobre el tema a tratar.

Dicen que la historia fue escrita por los vencedores. Esta es la excusa en la cual se basan tantos historiadores contra corriente, que establecen opiniones totalmente distintas a eso que damos por sentado, o mejor dicho, verdugos de la “versión oficial” de los hechos, esa que aparece en los libros de textos escolares, etc. Quizás sea cierto, la historia fue escrita por los vencedores y tantas cosas de ella deben ser adaptaciones a la epopeya heroica del ganador, pero por lo menos estamos seguros de que el vencedor ganó.

Lo que me apena es que con esta excusa se vulnere todas las pruebas que refuten sus tesis, y que por considerarse novedosas, y por existir tantas personas sedientas de destruir por motivos múltiples los pocos valores que alimentan la moral caída de Latinoamérica, cualquiera, así de fácil, puede mancillar con trivialidades la reputación de gente que tuvo un compromiso con nuestra sociedad y nuestro pueblo, a pesar de sus defectos.


El Che no es mi ídolo, no los tengo, lo que si me sobra es respeto para quien respeto merece. Cuba no es el país de las maravillas. Fidel no es dios y mucho menos un político correcto. Pero la sangre que se ha derramado en nuestra tierra en busca de una autonomía que aun no tenemos, para muchos se mezclo con las cenizas de nuestros muertos y es fango.

Supongamos que todo esto que dicen los “detractores” del Che sea cierto; ¿en que beneficia eso a Latinoamérica?, ¿la verdad es siempre lo más conveniente? , ¿Quién tiene la verdad sobre sus manos, gente como Vargas Llosa hijo que no aportan nada sustancioso a América Latina, gente como Yon Goicoechea representan de verdad el sentir de la mayoría de los jóvenes latinoamericanos?, ¿porqué este documental no presenta la dos cara de la moneda?

Amigo lector, ¿es el Che BUENO o MALO?